No estoy inspirada.
¿Qué porqué escribo? Respuesta simple y fácil: pura necesidad. No pretendo con ello decir que soy escritora, ni mucho menos, que yo no cobro.
Lo que quiero decir es que amo la fantasía, la mentira que supone la literatura, amo los nuevos mundos, los ya creados y los que hace falta imaginación para crear. Amo la historia de cada personaje, la historia de cada ciudad inventada, lo que esconden esos falsos ojos oscuros.

Por ello no puedo dejar de lado la escritura, por el puro placer que me produce el inventar algo, aunque este tonto mecanismo lo acabo haciendo monótono y acabo por escribir textos vacíos, sin sentido, de mala calidad, que caen en picado en un pozo sin fondo.
Tal es la necesidad que escribo en cualquier lugar: en la estación de trenes, en la clase mientras explican conceptos inútiles que no interesan a nadie(ese es otro tema), mientras veo la televisión, mientras estoy con los amigos, ¡e incluso cuando estoy sola en mi habitación!
No estoy inspirada, estoy vacía de alma, a pesar de mis ganas de vivir. Veo el absurdo de la vida, pero aún así amo la vida, me río de ella e intento sacarle lo mejor, aunque siga atormentándome por su sinrazón.
Tal vez necesita un poco de tiempo a solas, porque cuando la soledad embarga a alguien necesita de esos amigos imaginarios, esos amigos con los que te comunicas con papel y tinta, te ríes y lloras con ellos, les explicas tus largas horas paseando bajo árboles naranjas, bajo un cielo púrpura, sobre hierva azul. Les explicas como volaste hasta tocar las estrellas, y como allí pudiste contemplar la tierra mientras abrazabas a la luna creciente. Como apareció la inspiración en forma de ángel y te dijo con voz demoníaca:  'no estás sola, esos amigos estarán siempre, esa es tu maldición.'